|
|
Родина моя в огне -
невидимом, но чувствую я это,
и права
жить хоть час вчерне -
мы не имеем – нет времени на это.
Наш мир разломан грубо пополам:
Снаружи мед и в сладких масках лица,
внутри людские страхи по углам,
и много,
много лжи, и сильным быть, как никогда сгодится.
Мне тесен мир – бегущий городской,
хочу я вырваться из плена
Туда, где тишь
полей и чистоты настой,
Где Русь Великая
нетленна…
…………………………………
У матери, моей семьи
Меня похитила Чужая,
И на алтарь своей мечты
Кладу заколотое сердце, прости Родная.
…. Лечу к звезде…
Ромео юный гибнет, гибнет гений -
Пушкин,
Но только жертва Прометея всегда сияет в темноте……
Моя мечта - смотреть сквозь тучи и
видеть солнце в мглу, и в слякоть...
Я верю, что Россия будет!
Уверен я - не может быть иначе!
И я до солнца долечу….
И всех прощу………
И с обожженными руками
Роняя звезды, к
вам приду
|
Зимним вечером в воскресенье Петербург другой – он ленив и никуда не спешит. В вагонах метро вольготно. На остановке “Новочеркасская” в мой вагон вошел молодой человек, и я узнала Диму – доброго, улыбчивого юношу, сына художницы Тамары Семеновой. Мы шли по Невскому проспекту и говорили о жизни, о городе и как здорово было бы уехать на недельку в деревню. Через три дня его не стало. Его слова навсегда остались у меня в памяти. "….Нет ничего прекрасней родной деревни и своего дома. Я часто вспоминаю избу в деревне под Смоленском, где внутри стоит большая печка. Открываешь низкую скрипучую дверь, делаешь поклон, и вот ты дома. Рядом с тобой - земля, природа. И простые русские люди, которым наплевать на рейтинги, пиар, блоги - какие-то чуждые русскому уху иностранные словечки. Что же так тянет меня в деревню? Корни ли деревенские, или просто романтическая натура или то и другое вместе взятое…. Русскую деревню уничтожают уже столетие. Там уже многого нет, что было. Но, наверное, в деревне есть что-то такое, что сильнее всех этих "нет". Не знаю, как это назвать. Не знаю… Это выше правильной логики, выше навязанного нам стремления обязательно быть успешными и жить в квартире с евроремонтом, напичканной бездушными дорогими вещами. Я люблю умываться из видавшего виды рукомойника живой водой из колодца. Нет суеты – просто берешь ведро и идешь к колодцу. Ржавая цепь. Помятое оцинкованное ведро, плеск воды в ведре, солнечные блики на ней… Запах воды, пахнущей животворно и такой сладкой на вкус. Потом выходишь на дорогу и идешь за молоком к знакомой бабушке, у которой еще есть корова. И пьешь молоко, которое наполняет тебя силой невиданной. Вокруг луга с ароматными травами. На излучине реки стоит церковь, легенда о которой передается из поколение в поколение. Она встречает и провожает всех проходящих наклоненными раненными крестами, и грустными - без блеска стекол окнами. И непонятно, что остается в душе - печаль, радость, отчаяние или надежда. Где-то раздался лай, где-то хлопнула дверь - ловишь эти моменты с особым упоением, да, здесь жизнь во всех её проявлениях так ценна! Но всё это происходит на фоне тотальной разрухи и рвет мне сердце. Большинство домов зарастает бурьяном, разрушаясь от одиночества. А ты возвращаешься домой к печке, когда дрова начинают гореть и раздается приятный обещающий тепло треск. Через пару часов большая печь разогреется, и её будет приятно трогать ладонью, ощущая тепло. И главное – ощущение тепла соседства с людьми, которые всегда родные, несмотря на долгую разлуку, потому что мы – родственные души …" Когда его хоронили - из серой пелены выглянуло солнце, озарив печальные лица людей, пришедших его проводить в дальний путь, и их голов коснулся крылом совсем низко прилетевший голубь. Через девять дней у его могилы случилось чудо - над белым зимним кладбищем вдруг встала в морозном небе вертикалью радуга, и попрощавшись, растворилась в лёгкой дымке
|
http://vk.com/dsemenov http://vk.com/dsemenov?z=photo388829_293692537%2Fphotos388829 -фотографии
'Светлая музыка'И только лето, лето, соленая вода,Море, светлая музыка золотистого песка.В зените солнечный свет лучами палит,Гармония морским ветром гладит.Аромат, фигура, форма, нежная картина,Виноградная лоза заплетает два тела,Переплетает, только бит, бит хопа звучит с винила,Акуратные запилы висят игриво,Смех, песок, танец, аромат прохлады,Великолепие волос музыкального клада .Припев - 2 раза:Cветлая музыка льется, как вода, Звуки раздаются, льются голоса... Музыкальный отрезок, нежная нота,Загадка, сбивка, горечь Синопа (??? или Сингопа),Новый аромат - слово стиля, вкус,Откуда ветер дует? - нет ответа на вопрос.Но музыка звучит, лес шумит,Бит, бьются капли, мистер Дождь говорит,Сон не стучит, ласковые мысли; Отрезки, моменты, сэмплы зависли.Смех за стеной, шелест волныНапевают нам мелодию запутанной любви Припев.Под музыкой рождаются сказки,Небывалые истории в пестрой окраске, Любовная мелодия, удачная тональность, Забывая обо всем, рифмуя реальность. Войди в мир музыки, где все иначе, Настоящая где радость переходит в плач,Красивая мелодия сливается с мечтой, Глаз(???) дыхания, ритма сердца,Звучит радость свободы с тоской,Где музыка волною бьет о прибой...
|
|
| |